Fuego
Marie-Isabelle, portrait craché de l'Indienne qui avait guidé Cortés au cœur des cités d'or, se contentait, pour l'heure, de démarrer en côte la Fuego de son grand frère. Dans un bazar riquiqui servant d'asile aux dernières morsures de l'hiver, Suzanne mettait la main sur un invendu des Korgis. Les boîtes à musique, vissées aux murs des cafés, vendaient pour quelques pièces un flux continu d'italo-disco ; voilà où en était le monde, mon tout petit monde, lorsque la voix de Catherine déboula comme une chienne dans un très sérieux jeu de quilles. Je dis « Catherine », alors que je n'ai croisé qu'une fois la Ringer. Quartier Saint-Alyre, avec son Fred, droits comme le « i » de Mitsouko, mais certainement en train de se débattre avec leur célébrité toute neuve. On aurait pu leur dire bonjour, ou merde, mais bon : appelez cela hiérarchie ou timidité ; eux galopaient chez les hussards quand nous fourragions, comme toujours, derrière les fourgons. Catherine...
